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malificium [Contactar]
Usuario: malificium [Contactar]
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Miembro desde: 21/12/11
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Bio: Camila. Bogotá. Inmortal.
"...Pero cuando un hombre muere sin causa aparente, cuando un hombre muere simplemente porque es un hombre, nos acerca tanto a la frontera invisible entre la vida y la muerte que no sabemos de qué lado nos encontramos. La vida se convierte en muerte, y es como si la muerte hubiese sido dueña de la vida durante toda su existencia. Muerte sin previo aviso, o sea, la vida que se detiene. Y puede detenerse en cualquier momento." — Paul Auster, La invención de la soledad.
"Una vida no es más que la suma de hechos contingentes, una crónica de intersecciones casuales, de azares, de sucesos fortuitos que no revelan nada mas que su falta de propósito." — Paul Auster
"Amarilla las calles también tienen su olor las calles huelen a bicicletas dejadas en los antejardines eso es cuando uno está chico huele a cadena de bicicleta a grasa a refresco a paleta de limón a árbol tal vez a pino huelen a muchas cosas se mezclan los olores de mamá su perfume de pan el aroma de papá el olor del perro el olor de las tres de la tarde cuando no hay nada qué hacer Amarilla también huele a bus a gasolina huelen a nubes apretadas fatigadas a cielo deprimido observa ese cielo Amarilla obsérvalo con esos ojos grandes huele ese cielo el olor de las calles siempre es el olor de la desolación todo parece quieto pero en el fondo todo está muerto todo parece feliz pero todo es infeliz uno cree que porque los chicos montan en bicicleta la felicidad anda por aquí y por allá pero nada de eso Amarilla nada de eso en el fondo todo es un engaño el olor de las calles nos mata lentamente nos atraviesa los huesos con precisión y nos dice que el tiempo está pasando por entre nuestros dedos y nuestros ojos y no hay nada que podamos hacer Amarilla el olor de los días es un océano invisible por donde vagamos sin saber dónde queda la costa ni los faros solamente somos islas que nos vemos intermitentemente cuando las olas bajan y entonces nos saludamos de isla a isla nos decimos hola observamos los rostros y luego cada cuál se sumerge en su pequeña isla en su pequeño olor particular y se concentra en sus sudores en sus miedos en esos aromas que vienen de lo más profundo de los pantalones de los zapatos de los ojos es una especie de pecueca del alma Amarilla así como lo oyes una especie de pecueca del alma como si tuviéramos un millón de zapatos en la mitad del corazón un millón de zapatos que han andado todos los leves caminos de los días sin hallar nunca nada y luego en las noches los dejamos arrumados cerca de las palabras de los recuerdos los dejamos con los cordones sueltos porque al otro día ese millón de zapatos negros vuelven a salir por todas las carreteras de tu rostro o del mío a hacerle auto stop a la felicidad pero nada Amarilla nada recorren todos tus besos todas tus babas todas tus manos pero nadie ni nada los recoge siempre ese millón de zapatos van a estar con nosotros por eso cuando a veces cuando me dices que oyes algo en mi corazón o en el tuyo no te engañes Amarilla son tus zapatos esos zapatos que llevas ahí adentro que hacen ruidos, son tacones lejanos que se arrastran entre sí." — Rafael Chaparro, Opio en las nubes.
"Se puede matar todo menos la nostalgia, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña." — Julio Cortázar.
"Siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pintos o en un dibujo que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde calló un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu manó se armó una catástrofe de relámpagos fríos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debería morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda." — Julio Cortázar
"She was a genius of sadness, immersing herself in it, separating its numerous strands, appreciating its subtle nuances. She was a prism through which sadness could be divided into its infinite spectrum." —Jonathan Safran Foer, Everything is Illuminated
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Bio: Camila. Bogotá. Inmortal.
Me gustan los números capicúa, el helado de pistacho y los tulipanes rojos o amarillos. Olvido las cosas muy rápido y no me aprendo el nombre de las personas fácilmente. Siempre le encuentro formas distintas a las cosas. Me gusta el verde. No me gustan las manos, me gustan los ojos, me gusta el cabello. Mi olor preferido es el de galletas recién horneadas, tengo expresiones faciales extrañas y mi único deseo es viajar incansablemente. Tengo un ojo mucho más pequeño que el otro y uso perfume para bebés. No estoy segura de nada y aún trato de decidir qué hacer con mi vida. Malgasto mi tiempo haciendo cosas innecesarias. Me gustan los libros, el anime y el manga, cantar, escribir, leer, hablar, sonreír. Siempre que salgo a la calle me enamoro de alguna persona que pase a mi lado y me dedique una sonrisa, y seguido de esto creo infinidad de mundos con ellos como protagonistas. No me gusta mi apariencia física. Soy muy inconforme. Realmente me gustan las personas por su interior, por lo que me transmiten, por la intensidad de su mirada. Quisiera pasar la vida viendo películas francesas antiguas, leyendo a Cortázar y Auster, escuchando The Beatles o Joy Division o Bright Eyes con un gato que se llame Pretzel* y una taza de café.
No me conozco. Estoy en la flor de la vida pero no se siente así. Quiero estar bajo la nieve hasta que mis mejillas estén rojas. Y sonreír y ser feliz.
"...Pero cuando un hombre muere sin causa aparente, cuando un hombre muere simplemente porque es un hombre, nos acerca tanto a la frontera invisible entre la vida y la muerte que no sabemos de qué lado nos encontramos. La vida se convierte en muerte, y es como si la muerte hubiese sido dueña de la vida durante toda su existencia. Muerte sin previo aviso, o sea, la vida que se detiene. Y puede detenerse en cualquier momento." — Paul Auster, La invención de la soledad.
"Una vida no es más que la suma de hechos contingentes, una crónica de intersecciones casuales, de azares, de sucesos fortuitos que no revelan nada mas que su falta de propósito." — Paul Auster
"Amarilla las calles también tienen su olor las calles huelen a bicicletas dejadas en los antejardines eso es cuando uno está chico huele a cadena de bicicleta a grasa a refresco a paleta de limón a árbol tal vez a pino huelen a muchas cosas se mezclan los olores de mamá su perfume de pan el aroma de papá el olor del perro el olor de las tres de la tarde cuando no hay nada qué hacer Amarilla también huele a bus a gasolina huelen a nubes apretadas fatigadas a cielo deprimido observa ese cielo Amarilla obsérvalo con esos ojos grandes huele ese cielo el olor de las calles siempre es el olor de la desolación todo parece quieto pero en el fondo todo está muerto todo parece feliz pero todo es infeliz uno cree que porque los chicos montan en bicicleta la felicidad anda por aquí y por allá pero nada de eso Amarilla nada de eso en el fondo todo es un engaño el olor de las calles nos mata lentamente nos atraviesa los huesos con precisión y nos dice que el tiempo está pasando por entre nuestros dedos y nuestros ojos y no hay nada que podamos hacer Amarilla el olor de los días es un océano invisible por donde vagamos sin saber dónde queda la costa ni los faros solamente somos islas que nos vemos intermitentemente cuando las olas bajan y entonces nos saludamos de isla a isla nos decimos hola observamos los rostros y luego cada cuál se sumerge en su pequeña isla en su pequeño olor particular y se concentra en sus sudores en sus miedos en esos aromas que vienen de lo más profundo de los pantalones de los zapatos de los ojos es una especie de pecueca del alma Amarilla así como lo oyes una especie de pecueca del alma como si tuviéramos un millón de zapatos en la mitad del corazón un millón de zapatos que han andado todos los leves caminos de los días sin hallar nunca nada y luego en las noches los dejamos arrumados cerca de las palabras de los recuerdos los dejamos con los cordones sueltos porque al otro día ese millón de zapatos negros vuelven a salir por todas las carreteras de tu rostro o del mío a hacerle auto stop a la felicidad pero nada Amarilla nada recorren todos tus besos todas tus babas todas tus manos pero nadie ni nada los recoge siempre ese millón de zapatos van a estar con nosotros por eso cuando a veces cuando me dices que oyes algo en mi corazón o en el tuyo no te engañes Amarilla son tus zapatos esos zapatos que llevas ahí adentro que hacen ruidos, son tacones lejanos que se arrastran entre sí." — Rafael Chaparro, Opio en las nubes.
"Se puede matar todo menos la nostalgia, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña." — Julio Cortázar.
"Siempre torpe y distraída y pensando en pájaros pintos o en un dibujo que hacían dos moscas en el techo del coche, y aquella tarde calló un chaparrón y vos quisiste abrir orgullosa tu paraguas cuando entrábamos en el parque, y en tu manó se armó una catástrofe de relámpagos fríos y nubes negras, jirones de tela destrozada cayendo entre destellos de varillas desencajadas, y nos reíamos como locos mientras nos empapábamos, pensando que un paraguas encontrado en una plaza debería morir dignamente en un parque, no podía entrar en el ciclo innoble del tacho de basura o del cordón de la vereda." — Julio Cortázar
"She was a genius of sadness, immersing herself in it, separating its numerous strands, appreciating its subtle nuances. She was a prism through which sadness could be divided into its infinite spectrum." —Jonathan Safran Foer, Everything is Illuminated
*Todo lo relacionado con un gato que se llame Pretzel alguna vez fue real, o tal vez no. Tal vez era blanco con manchas negras y ojos verdes y le gustaba estrellarse contra las paredes y le tenía miedo a los rayos. Quizás nunca existió, quizás me hizo muy feliz.
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Fanfics por malificium
Boys don't cry por malificium
No menores de 10 años; Reviews1
Resumen:
Creo que todo ha llegado al final. Después de tanto tiempo, de tantos intentos fallidos, de tantas palabras hirientes, de tantas batallas en las que nunca hubo un ganador, después de tantas lagrimas que nunca vieron la luz, todo ha terminado. Songfic.